Viktor

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Conocí a este bribón en la cárcel, mirá qué querés que te diga. No en un café cheto ni en una plaza tomando mate: en cana, como todo hombre de dudosa reputación. Yo estaba ahí por “averiguación de antecedentes” (o sea, por boludo), y él cayó por exceso de facha… o eso decía él, porque los verdaderos cargos nunca los aclaró.
Compartíamos pabellón. Yo, con cara de “no pertenezco acá”, y él, bribonazo, caminando como si el penal fuera su casa de verano. El tipo sabía todo: qué guardia dormía, cuál se hacía el malo, y dónde escondían el mejor pan duro. Un guía espiritual del delito menor.
Nos hicimos amigos porque una noche me salvó la cena. Yo iba a cambiar mi postre por una cucharada extra de guiso sospechoso y él me frenó:
—“No seas gil, ese guiso tiene más antecedentes que nosotros.”
Ahí entendí que era un tipo sabio.
Charlábamos de la vida, de los sueños, de lo que íbamos a hacer cuando saliéramos: él decía que iba a “emprender” (nunca aclaró en qué), y yo asentía como si entendiera. Entre risas, miradas cómplices y planes que jamás iban a pasar, nació la amistad.
Al final salimos el mismo día. Nos dimos un abrazo digno de película berreta y prometimos no volver… bueno, al menos no juntos. Desde entonces es mi amigo: el único que puede decir que me conoció cuando estaba en mi etapa más criminal (aunque mi mayor delito haya sido confiar en ella).

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